Белла Ахмадулина

рада.что Вы соприкасались с такими людьми-Ахмадулина любима мной !

Низкий поклон, спасибо за творчество, земля пухом...

Сегодня День рождения Беллы… Незабываемы наши встречи, общение, наши споры о Лермонтове.. . Помню, как на кухне художника Юрия Васильевича Васильева Белла мыла посуду, я вытирал тарелки, а рядом, опираясь на трость, стоял Антокольский и увлеченно рассказывал нам о Пушкине… Даже не верится что это было. Светлая память...

Бежит время. Сегодня, 10 апреля - День Рождения двух замечательных женщин, дорогих для меня людей. Это моя мама и Бэлла Ахмадулина Они общались, и иногда отмечали дни рождения вместе. За столом в эти дни, кроме нас, бывали Булат Окуджава, Женя Евтушенко, Юрий Васильев, Анатолий Эфрос, Петр Фоменко, Никита Богословский, Юрий Нагибин, Михаил Анчаров и другие замечательные люди. С Днем рождения, мама. С Днем рождения, Белла. Светлая память. Светлая память им всем.

День рождения Беллы. Помню и люблю. Светлая память.

Фильм Василия Шукшина "Живёт такой парень" один из плеяды моих самых любимых. В молодости я как-то и думать не думала о судьбах актёров, прочей киношной братии, более-менее интересоваться этим стала, повзрослев. Но имя Беллы Ахмадулиной в СССР было у всех на слуху, песни на её стихи звучали в популярных фильмах, с эстрады и приобретали народную любовь. Всё это мне хотелось подвести к тому, что в упомянутом фильме Шукшина, в котором Б.Ахмадулина сыграла роль журналистки из Ленинграда (как же, с таким чисто ма-а-сковским произношением (жаль Пашка эту "фишку" не просёк, когда она с ним разговаривала, а то непременно "взял бы за фук")), она выглядит значительно старше своих реальных лет. Ну и будучи знакомой с биографией Беллы Андреевны, я не без горечи в душе подумала однажды, что как жестоко повлияла на тонкую душевную организацию Ахмадулиной, всю её дальнейшую судьбу, дутая любовь к ней её первого супруга Евтушенки... О, сколько боли, сколько боли в строчках стихотворения-реквиема по их браку, написанном Беллой в 1957 году:

Я думала, что ты мой враг,
что ты беда моя тяжёлая,
а вышло так: ты просто враль,
и вся игра твоя - дешёвая.

На площади Манежная
бросал монету в снег -
Загадывал монетой,
люблю я или нет.

И шарфом ноги мне обматывал
там, в Александровском саду,
и руки грел, а всё обманывал,
всё думал, что и я солгу.

Кружилось надо мной враньё,
похожее на вороньё....

"Я – есмь. Ты – будешь. Между нами – бездна.
Я пью. Ты жаждешь. Сговориться – тщетно.
Нас десять лет, нас сто тысячелетий
Разъединяют. – Бог мостов не строит.
Будь! – это заповедь моя. Дай – мимо
Пройти, дыханьем не нарушив роста.
Я – есмь. Ты – будешь. Через десять весен
Ты скажешь: – есть! – а (я скажу)– когда-то…" (Марна Цветаева)

"...Приди,а?.. — Приду, приду..." (с) ("Живёт такой парень")

"...А напоследок я скажу...
Работу малую висок
Ещё вершит, но пали руки.
И стайкою, наискосок,
Уходят запахи и звуки.
А напоследок я скажу:
"Прощай, любить не обязуйся.
С ума схожу,
Иль восхожу
К высокой степени безумства".
Так напоследок (я скажу)..." (Белла Ахмадулина)

Птицей счастья напевала
Сквозь прозрачное стекло.
Как на свадьбе, когда – "Горько!.."
Всё что было –суждено...
Своей весной завербовала,
Обойдя все времена...
И по прежнему желанна!..

Сегодня – 10 апреля 2001 года – 84 года со дня рождения Бэллы Ахмадулиной и 100 лет со дня рождения моей мамы, Наталии Александровны Моргуновой (Липскеровой). Белла с мамой общались, отмечали день рождения вместе, – в мастерской художника Юрия Васильева. За столом, кроме нас, Булат Окуджава, Женя Евтушенко, , Анатолий Эфрос, Петр Фоменко, Никита Богословский, Юрий Нагибин, Михаил Анчаров и другие замечательные люди. Светлая память…

Белла Ахмадулина. "Гостить у художника"
Посв. Юрию Васильеву

Итог увяданья подводит октябрь.
Природа вокруг тяжела, серьезна.
В час осени крайний - так скучно локтям
опять ушибаться об угол сиротства.
Соседской четы непомерный визит
все длится, и я, всей душой утомляясь,
ни слова не вымолвлю - в горле висит
какая-то глухонемая туманность.
В час осени крайний - огонь погасить
и вдруг, засыпая, воспрянуть догадкой,
что некогда звали тебя погостить
в дому у художника, там, за Таганкой.
И вот, аспирином задобрив недуг,
напялив калоши, - скорее, скорее
туда, где, румяные щеки надув,
художник умеет играть на свирели.
О милое зрелище этих затей!
Средь кистей, торчащих из банок и ведер,
играет свирель и двух малых детей
печальный топочет вокруг хороводик.
Два детские личика умудрены
улыбкой такою усталой и вечной,
как будто они в мирозданье должны
нестись и описывать круг бесконечный.
Как будто творится века напролет
все это: заоблачный лепет свирели
и маленьких тел одинокий полет
над прочностью мира, во мгле акварели.
И я, притаившись в тени голубой,
застыв перед тем невесомым весельем,
смотрю на суровый их танец, на бой
младенческих мышц
с тяготеньем вселенным -
Слабею, впадаю в смятенье невежд,
когда, воссияв над трубою подзорной,
их в обморок вводит избыток небес,
терзая рассудок тоской тошнотворной.
Но полно! И я появляюсь в дверях,
недаром сюда я брела и спешила.
О счастье, что кто-то так радостно рад,
рад так беспредельно
и так беспричинно!
Явленью моих одичавших локтей
художник так рад, и свирель его рада,
и щедрые ясные лица детей
даруют мне синее солнышко взгляда.
И входит, подходит та, милая, та,
простая, как холст,
не насыщенный грунтом.

Но кроткого, смирного лба простота
пугает предчувствием
сложным и грустным.
О скромность холста,
пока срок не пришел,
невинность курка,
пока пальцем не тронешь,.
звериный, до времени спящий прыжок,
нацеленный в близь, где играет звереныш.
Как мускулы в ней высоко взведены,
когда первобытным следит исподлобьем
три тени родные, во тьму глубины
запущенные виражом бесподобным.
О девочка цирка, хранящая дом!
Все ж выдаст болезненно -
звездная бледность -
во что ей обходится маленький вздох
над бездной внизу, означающей бедность.
Какие клинки покидают ножны,
какая неисповедимая доблесть
улыбкой ответствует гневу нужды,
каменья ее обращая в съедобность?
Как странно незрима она на свету,
как слабо затылок ее позолочен,
но неколебимо хранит прямоту
прозрачный, стеклянный ее позвоночник.
И радостно мне любоваться опять
лицом ее, облаком неочевидным,
и рученьку боязно в руку принять,
как тронуть скорлупку
в гнезде соловьином.

И я говорю: - О, давайте скорей
кружиться в одной карусели отвесной,
подставив горячие лбы под свирель,
под ивовый дождь ее частых отверстий!
Художник на бочке высокой сидит,
как Пан, в свою хитрую дудку дудит.

Давайте, давайте кружиться всегда,
и все, что случится, - еще не беда,
ах, господи боже мой, вот вечеринка,
проносится около уха звезда,
под веко летит золотая соринка,
и кто мы такие, и что это вдруг
цветет акварели голубенький дух,
и глина краснеет, как толстый ребенок,
и пыль облетает с холстов погребенных,
и дивные рожи румяных картин
являются нам, когда мы захотим.
Проносимся! И посреди тишины
целуется красное с желтым и синим,
и все одиночества душ сплочены
в созвездье одно притяжением сильным.

Жить в доме художника день или два
и дольше, но дому еще не наскучить,
случайно узнать, что стоят дерева
под тяжестью белой, повисшей на сучьях,
с утра втихомолку собраться домой,
брести облегченно по улице снежной,
жить дома, пока не придет за тобой
любви и печали порыв центробежный.

1965 г.

она была женщина, но мужчины не достойны ее, мне кажется она так и не встретила того единственного.

Светлая память хорошей писательнице...

Жаль, что, порой, понимаешь масштаб личности выдающегося человека,, когда уже не молод.

сейчас могу сказать, она просто великая.

"...Дубравка пела о людях. Люди встречаются и расходятся... К счастью, уходят не насовсем. Хорошие люди живут в памяти, даже говорят иногда, словно идут с тобой рядом. Об этих разговорах тоже поётся в Дубравкиной песне. Их нельзя передать просто. Они покажутся непонятными, может быть, даже смешными.

Дубравка пела о разбитой раковине, о странных мальчишках...

Песня её очень длинная. Может быть, не на один день. Может быть, не на один год. Может быть, на всю жизнь..." (Радий Петрович Погодин. "Дубравка")

Как на моё восприятие, то Белла Ахатовна Ахмадулина, светлая ей память на века, в определённом смысле напоминает Дубравку... В частности, при жизни она за тех, кто был ей дорог, шла, как говорится, и в огонь, и в воду... "Свирепей дружбы нет любви на свете..." (Б. Ахмадулина)

Булат Окуджава:

Маленький оркестрик (Песенка о ночной Москве)

Белле Ахмадулиной

Когда внезапно возникает ещё неясный голос труб,
слова, как ястребы ночные, срываются с горячих губ...
мелодия, как дождь случайный, гремит... и бродит меж людьми
надежды маленький оркестрик под управлением любви...

В года разлук, в года сражений, когда свинцовые дожди
лупили так по нашим спинам, что снисхождения не жди,
и командиры все охрипли... тогда командовал людьми
надежды маленький оркестрик под управлением любви...

Кларнет пробит, труба помята, фагот, как старый посох, стёрт,
на барабане швы разлезлись... Но кларнетист красив, как чёрт!
Флейтист, как юный князь, изящен. И вечно в сговоре с людьми
надежды маленький оркестрик под управлением любви...

1963

Песенка Белле

Машина - это дело.
Всё остальное - пыль.
Вот деньги тебе, Белла:
купи автомобиль.

Садись за руль надёжный,
дорожный мрак рассей,
лети на крик тревожный -
спасать своих друзей.

И в том автомобиле
объезди целый свет...
Я дал бы тебе крылья,
да у меня их нет.

1985

Самая светлая память замечательной поэтессе и писательнице Белле Ахатовне Ахмадулиной в день её 80-летия

ее стихи ошеломляют, помним, любим и восхищаемся

великая.

Белла Ахатовна не любила, когда её называли "поэтессой", она действительно, великий русский поэт, лучший поэт второй половины ХХ века. Её талант высоко ценили даже такие непримиримые соперники, как Евтушенко и Бродский. Она всегда была не только великим поэтом, но и человеком с чёткой и ясной гражданской позицией. Помню, как в советское время она выступала в защиту опального академика Сахарова.